Cadaqués, Catalogne, Espagne
Mai 2026
Sur les traces d’un génie Salvador DALI
Pour la première fois, mon fils, passionné de peinture depuis l’enfance, et moi sommes partis sur un coup de tête. Notre destination : Cadaqués, ce petit village blanc du littoral catalan en Espagne où vécut autrefois Salvador Dalí.
À notre arrivée, le ciel était lourd et couvert. Nous avancions lentement sur les ruelles pavées en discutant tranquillement. Le vent marin, chargé d’embruns salés, traversait les petites rues bordées de maisons blanches aux volets bleus. Le village tout entier semblait aussi silencieux qu’une peinture à l’huile encore fraîche.
Soudain, mon fils s’est arrêté et, regardant la mer au loin, m’a demandé :
« Tu crois que Dalí s’asseyait ici pour rêver en regardant l’horizon ? »
J’ai souri, mais je me suis soudain mise à penser à ce génie étrange et solitaire qu’était Salvador Dalí. Incompris par son père, en conflit avec les académismes, puis éloigné du cercle surréaliste parisien, il n’a pourtant jamais cessé de croire en son propre génie — et il a passé sa vie à le prouver.
Il n’a jamais cessé de travailler. Mais ses efforts se cachaient derrière des rêves absurdes, des montres molles et cette célèbre moustache extravagante.
Mon fils disait que Cadaqués avait encore plus de charme sous un ciel gris. La haute saison touristique n’avait pas encore commencé, mais les visiteurs francophones étaient déjà partout. Les bars et restaurants du village étaient animés, chaleureux, et l’on y mangeait merveilleusement bien sans se ruiner.
En dégustant une paella aux fruits de mer, nous avons discuté avec quelques retraités français installés à la table voisine. Et je me suis soudain dit que Dalí avait peut-être lui aussi contemplé, par un temps pareil, les vagues gris-bleu de la Méditerranée, dialoguant avec lui-même et avec l’idée de liberté.
En découvrant davantage la vie de Dalí, nous avons compris qu’un génie ne naît pas soudainement : il se construit dans la solitude, en répétant inlassablement les mêmes obsessions.
Tout au long de la balade, nous avons monté et descendu les ruelles escarpées pavées de schiste noir, suivi le son des cloches jusqu’à la vieille église, puis fait une pause contre des murets de pierre encore tièdes. Sous les arbres, la guitare mélancolique d’un musicien ambulant flottait doucement dans l’air, mêlant tristesse et douceur méditerranéenne.
Nous ne sommes repartis avec aucun tableau. Pourtant, sur les ruelles sinueuses de ce petit village, il me semble que mon fils y a laissé naître un désir plus profond encore pour l’art. (1ère partie)
